第17章 7月11日

雪纺橱书桌边的一个灰蒙蒙的日子。

在一个小抽屉里，我刚发现了一个小纸片，上面有我自己的笔迹，看上去像是若干年前——因为我们人的笔迹不停地在变化，每年变那么一点点。自己可能不察觉，但变化是同样...