那句“老子管了”砸在昏暗潮湿的楼道里，带着孤注一掷的回响。
空气仿佛凝固了，只剩下窗外绵密不断的雨声，敲打着屋檐和窗棂，也敲打着我那颗狂跳不止的心。
苏晚蜷缩在墙角，像被抽干了所有力气，脸上泪痕未干，眼神空洞地望着我，里面交织着难以置信的微弱希冀和更深沉的恐惧。
我知道，她怕。怕那帮人，也怕我这句不知天高地厚的承诺。
管？怎么管？三十万，不是三十块！我兜里那点网吧挣的散碎银子，连个零头都够不上。可那催命的短信像淬毒的针，扎在眼睛里，也扎进了骨头缝里。“下一个”？这词儿像冰锥子，抵着后心。我林屿再烂，再怂，也干不出眼睁睁看着身边人被逼死的事儿——哪怕这个“身边人”，只是隔壁一个连话都不肯多说一句的、像株含羞草似的女人。
烦躁地扒拉了下头发，手背上被墙刮破的伤口火辣辣地疼。这疼反而让我混乱的脑子定了定神。我弯腰，不是扶她，而是捡起掉在她脚边那个空瘪的垃圾袋，又把她滑落的手机塞回她冰凉颤抖的手里。动作算不上温柔，甚至有点粗鲁。
“起来。”我的声音沙哑，但尽量压着那股子邪火，“地上凉。”
苏晚像是被我的声音惊醒，身体又瑟缩了一下。她茫然地看着我递过去的垃圾袋和手机，又抬头看我，嘴唇翕动，却发不出声音。最终，她用尽力气，撑着冰冷的水泥地，摇摇晃晃地站了起来。腿软得厉害，靠在墙上才勉强站稳。那支小小的录音笔，被她死死攥在另一只手里，指节依旧泛白。
“进屋说。”我拧开自己那扇吱呀作响的房门，侧身让开，“别在这儿杵着。”楼道里太冷，也太不安全。
她犹豫了一下，眼神里充满了挣扎和不信任。那扇对她而言象征着安全堡垒的门，此刻成了未知的深渊。我有些不耐烦，但看着她惨白的脸，硬是把催促的话咽了回去，只是皱着眉看着她。
最终，求生的本能和对那“下一个”的恐惧压倒了一切。
她几乎是挪动着脚步，低着头，像只受惊的兔子，飞快地擦着我的身体钻进了屋里。
空气里留下一缕极淡、却异常清晰的茉莉香，混合着泪水的咸涩和恐惧的冰冷。
我关上门，反锁。
屋里比楼道里暖和些，但也弥漫着一股独居男人的沉闷气味——汗味、泡面味、还有旧家具的木头味。
我扯过屋里唯一一把还算完好的椅子，示意她坐。
自己则靠在那张破旧的写字台边，双臂抱胸，看着她像受审一样，僵硬地在那把椅子上坐下，只敢坐半个屁股，身体绷得笔直。
沉默在狭小的空间里蔓延。只有窗外的雨声，淅淅沥沥，无休无止。
“现在，”我打破沉默，声音不高，但每个字都像沉甸甸的石头，“把你知道的，从头到尾，说清楚。一点都别漏。”我的目光紧紧锁住她，“那帮人是谁？长什么样？怎么联系你？除了短信，还干过什么？阿杰……到底怎么回事？”提到阿杰的名字，我看到她身体明显又抖了一下。
苏晚低着头，手指无意识地绞着衣角，那件素色的棉布裙子被她揉得皱巴巴。过了好一会儿，她才像挤牙膏一样，断断续续地开始讲述。声音轻飘飘的，带着劫后余生的颤抖。
“……阿杰……是我大学学长……学设计的……”她的声音很轻，像怕惊醒什么，“……去年……我们一起……想做个独立设计工作室……做环保文创……”
创业？环保文创？听着挺光鲜的词儿，落到现实里，往往就是血本无归。
“……启动……需要钱……我们……太天真了……正规渠道……贷不下来……”她的声音更低，带着浓重的悔恨，“……后来……经人介绍……认识了一个……叫‘龙哥’的人……他说……他能帮忙……利息……低……”
“龙哥？”我嗤笑一声，打断她。这名字，一听就是道上混的。低利息？骗鬼呢！这分明是往火坑里跳！
苏晚被我笑得肩膀一缩，头埋得更低：“……开始……是低……后来……后来就……还不起了……越滚越多……他们……他们来工作室闹……砸东西……泼油漆……阿杰……阿杰气不过……跟他们理论……被……被打伤了……”
她的声音哽咽起来，断断续续地描述着那些噩梦般的场景：深夜的骚扰电话，门口泼洒的红色油漆（像血），工作室被砸得一片狼藉的设计稿……还有阿杰被打后，眼中的光一点点熄灭。
“……那盆茉莉……”提到花，她的声音抖得不成样子，带着无法愈合的剧痛，“……是我妈妈……留下的……唯一的……阿杰知道……那是我最重要的东西……那天……他们又来了……逼到家里……阿杰……阿杰为了保护我……也为了保护那盆花……跟他们争执……他们……他们当着他的面……把花盆……举起来……”
录音笔里那声刺耳的“啪嚓”碎裂声，仿佛又在我耳边响起。不是意外掉落，是故意的！是当着她的面，用摧毁她精神寄托的方式，来摧毁她和阿杰！
“……阿杰……他……他当时就崩溃了……”苏晚的声音破碎不堪，眼泪无声地汹涌而出，“……他冲过去……想抓住那些碎片……他们……他们推搡他……阳台……阳台的栏杆……旧了……他……他没站稳……”
她说不下去了，双手死死捂住脸，压抑的呜咽从指缝里溢出。后面的事，不用她说我也明白了。在象征着母亲、也是他拼死想守护的花盆被故意摔碎的瞬间，那个叫阿杰的年轻人，在绝望和愤怒的冲击下，失足或者……选择了结束。就在那堆破碎的瓷片和散落的茉莉枝叶旁。
一股冰冷的愤怒再次席卷了我。这帮杂碎！逼债就逼债，非要玩这种诛心的把戏！活活把一个人逼死！
“……后来……他们就……更变本加厉了……”苏晚的声音微弱得像游丝，“……电话……短信……威胁……说要让我……跟阿杰一样……还说……知道我住哪儿……知道我……在哪儿工作……”
“你在哪儿工作？”我捕捉到关键信息，追问。也许那里是突破口，或者……是下一个目标？
“……在……在翠湖旁边……一家叫‘云栖’的小画廊……做……做策展助理……”她抽泣着说。
画廊？策展助理？难怪张姨说她搞点艺术相关的事。这倒是个新线索。
“那个‘龙哥’，长什么样？有什么特征？怎么找他？”我继续追问，试图抓住任何一点可能的线头。
苏晚努力回忆着，脸上带着恐惧：“……他……他个子不高……有点胖……脖子后面……有……有个很大的蝎子纹身……说话……总皮笑肉不笑的……很……很吓人……电话……电话我拉黑了……他们……他们只用……新号码……发短信……”
蝎子纹身？皮笑肉不笑？典型的道上混混标志。这种藏在阴沟里的老鼠，最难缠。
“三天……三十万……”我喃喃自语，眉头拧成了死结。这根本是个不可能完成的任务。报警？念头一闪就被我摁死了。证据呢？录音笔里只有苏晚单方面的哭诉和尖叫，证明不了对方直接杀人。短信？完全可以抵赖是“提醒还钱”。而且，报警的后果，很可能是打草惊蛇，把那帮杂碎逼得更急、更狠，在警察介入前就对苏晚下手。这风险，太大。
硬拼？我掂量了一下自己现在的斤两——一个身无分文、还背着苏州烂账的流亡者，拿什么跟那群心狠手辣的地头蛇硬拼？送死吗？
一时间，房间里只剩下苏晚压抑的啜泣和我沉重焦躁的呼吸声。绝望像冰冷的潮水，从四面八方涌来。
“……我……我还有点……东西……”苏晚突然抬起头，泪眼朦胧地看着我，像是下了极大的决心，“……以前……攒的……一点首饰……还有……还有几幅……我自己画的画……不知道……能值多少……”
首饰？画？我看着她空空如也的手腕和脖颈，心里明白，就算有，也值不了几个钱。杯水车薪。但……总比没有强。
“在哪儿？”我问。
“……在……在画廊……我的……储物柜里……”她小声说。
画廊？又是画廊。
我站起身，在狭小的空间里踱了两步。窗外，雨似乎小了些，天色不再是沉沉的墨黑，透出一点灰蒙蒙的微光。天快亮了。
“听着，”我停下脚步，转过身，目光落在苏晚那张惨白却带着一丝微弱期盼的脸上，“钱，我来想办法。你，”我指着她，语气不容置疑，“这两天，哪儿都别去！画廊也别去了！请假！就说病了！手机调静音！除了我，谁敲门都别开！听见没？”
苏晚看着我，用力地点点头，眼神里充满了依赖和一种抓住救命稻草的脆弱信任。
“还有，”我补充道，语气放缓了一点，但依旧严肃，“把你那些首饰、画，都收拾好。明天……我去你那画廊看看。”
“你去？”她有些惊讶，也有些担忧。
“嗯。”我简短地应了一声，没多解释。去画廊，一是看看能不能把她的东西尽快变现，哪怕多一分钱也是好的。二是……踩踩点。看看那个“云栖”画廊，到底是什么地方。那帮人会不会在那里出现？知己知彼，才能……死得慢点。
我走到窗边，撩开一点油腻的窗帘。
灰蒙蒙的天光下，翠湖的轮廓若隐若现，笼罩在一片湿漉漉的雾气里。
雨丝细密，无声地洗刷着这座春城。
平静的表象下，是汹涌的暗流和冰冷的杀机。
三天。三十万。一条人命悬在线上。
我这艘破船，能在这片名为“债务”和“死亡威胁”的惊涛骇浪里，撑多久？
我不知道。
但我知道，我他妈已经没有退路了。